Это странное, незнакомое чувство
внимательно слушает их. Я замолкаю.
-У тебя очень красивые стихи.
Я смотрю на нее.
-А ты не пишешь стихи?Я незаметно приближаюсь к ней на пол--шажочка.
-Знаешь, я иногда пишу стихи, когда я из-за чего-то сильно переживаю, но они не получаются. .
.
-А я как-то влюбился в одну девочнку, и посвящал стихи ей.
Но это все был романтический бред.
Я вопросительно взглянул на нее. Интересна ее реакция, она.
.
.
будет ревновать?Но она не показывает виду.
-Я тоже называю свои стихи романтическим бредом. Они только.
.
.
про любовь.
Она смотрит в сторону и я вижу по ее лицу, как ей что-то вспоминается, и это воспоминание очень сильно ранит ее, и она очень сильно переживает и пытается его отогнать, но. .
.
ПЫТАЕТСЯ.
Но у нее ничего не выходит.
Это воспоминание сильно тревожит ей душу. Может быть, это воспоминание ранило и одновременно подавало надежду ей весь год.
.
.
Я знаю, что это так.
Она смотрит на меня и быстро отводит глаза. -Смотри, там Большая Медведица.
И я смотрю в небо.
Я как-будто слышу, как сильно бьется ее сердце.
Она смотрит на небо.
Я знаю точно, она сейчас думает о том, что тоже самое было и в прошлом году, точно так же, ТОЧНО ТАК ЖЕ! Я вижу, как она спокойна внешне, но знаю, как внутри она кричит, плачет, и отдала бы все, чтобы НЕ ПОВТОРИТЬ ЭТО. Я знаю, что она готова убежать прочь, улететь, только бы не быть здесь! Но она знает, что это последний шанс, последний, и больш не шансов не будет, может, никогда.
Она опускает взгляд первой, я тоже.
Мы смотрим друг на друга.
Она чуть ли не шатается.
Она сдерживает свои эмоции в себе из последних сил. Я беру ее за руки.
Кончики ее пальцев холодные, как лед, хотя эта июльская ночь очень теплая.
Я смотрю ей в глаза.
Они не накрашены.
Она никогда не красит глаза, и я очень люблю, когда она это не делает. Ведь у нее очень красивые глазза и без этого.
Большие, серо-голубые глаза, которые смотрят на меня.
Я обнимаю ее за талию, она меня за плечи.
Я вижу, что ее глаза влажные от слез.
О
