Как Никандрыч меня выебал

  Ой, что было. Охуеть. Как говорят, пиздец нечаянно нагрянет. Не со мной было бы не поверил. Я работаю связистом уже четыре года после института.

  Контора у нас в городе, а линия 25 км в одну сторону, 25 в другую. Вот я по ней и езжу, обслуживаю точки. Ну, там подкрутка, подтяжка, равномерное размазывание пыли. Когда на машине отвезут, когда сам на автобусе, а чаще на электричке. На этих точках, кроме шкафов на улице, стоят будки ДТ КТП.

  Вечно забываю, как расшифровывается. Короче, домики из шлакоблоков: маленькая комнатка и предбанник с лопатами, кабелями и прочим хламом. В будке положено дежурить монтеру. Работа у них рутинная, тоскливая целый день один. Квасят все.

 Приехал я на *** разъезд, отковырял положенное в своих двух шкафах и в будку пошел греться. Зима, холодно, а электричка только в 14. 46. Захожу. В клубах сизого дыма сидит Алексей Никандрович, монтер тамошний.

  Среднего роста, худощавый, жилистый, с задубелой обветренной кожей на лице, седые растрепанные волосы. На столе пузырь, мутный граненый стакан, чайник, банка из-под кофе в качестве пепельницы. На газете хлеб, сушеная рыба, соленые огурцы. Уже датый. Вообще-то, Никандрыч мужик хороший, мне нравится.

  Молчаливый, серьезный, рукастый (в смысле трудолюбивый), всегда о чем-то своем думает. 60 лет ему, на пенсии, но работает. Сильный, кулак у него как два моих. -Здорово. -Здорово.

 Никандрыч, говорю, у тебя тут сдохнуть можно. Дым аж глаза щиплет. Молчит, смолит папиросу.